Beatitude

As entradas marcadas por árvores em alas são sempre um convite à intimidade que nos vai faltando nas zonas urbanas ou urbanizadas em que a solidão é ruidosa e por isso dói mais.

A solidão mentirosa no fundo das áleas, sejam de plátanos ou castanheiros, já ficou nos verdes que falam da natureza que somos, da pureza inicial onde regressamos paulatinamente, caminhando devagar, com a delicadeza das folhas que se desprendem e caem sobre nós como um afago.

Se houver tempestades, façamos por gerir os estragos, serenamente, porque ela passa e nós ficamos. Varrer as folhas no chão, escutar a brisa que resta, procurar no céu as estrelas, encontrar a nossa. Depois, olhar para ela, fixá-la como um espelho.

Temos brilho, energia, cintilamos entre todas as que nos rodeiam, há em nós uma força que parece extinta quando o sol é o astro maior, mas é avassaladora quando a noite chega. Nós cintilamos ainda e, mesmo perecidas, ainda há olhos que nos vêem, séculos adiante.

Temos o hábito que nos inculcaram de olhar o mundo de dia e a cores, mas a noite é parte integrante do dia, só alguma pobreza de língua impede a utilização aqui de vocábulos distintos. A natureza de noite é mais forte, mais rica, mais produtiva. O dia fornece-lhe a energia mas queima e agride, tanto mais, quanto mais quente a atmosfera. A noite cálida proporciona o bem-estar, a digestão perfeita da energia acumulada. A subtileza do escuro faz emergir as sensações obliteradas pela luz, a voluptuosidade dos cheiros, dos silêncios, do encontro dos corpos. A visão esmorece, mas tudo é tão mais forte que mesmo o olhar encontra o que apenas se adivinha.

Na praia, a areia morna nos pés descalços é um prazer sem tamanho. Se a onda chega, devagar, traz consigo os sonhos perdidos, os risos na espuma branca, os segredos sussurrados nos búzios, ouvidos dentro, destapados num sorriso, num afagar de mãos.

A solidão é mentira.