Num outro planeta

O meu Principezinho cresceu

E vive longe no seu planeta

Ele tem uma flor

Lord Binx

Um brincalhão

Que é preciso regar

E mimar...

Aguarela

Ah, quem me dera ser capaz de captar o riso das crianças nas vibrações das cordas e exprimi-lo por palavras. Mas estas são insuficientes. Penso na linguagem que usamos para descrever a música e em como estamos mal preparados para a infinidade dos tons. Mas, apesar de tudo, dispomos de processos para registá-la; na música, as nossas inépcias confinam-se unicamente às palavras porque podemos sempre recorrer a claves e a escalas. E, no entanto, ainda não descobrimos palavras para todos os outros sons, nem conseguimos registá-los por meio de claves e da escrita. Como posso descrever-te o que quero dizer?

Daniel Mason

Que importa o mundo injusto em que vivemos, se há outros mundos dentro de nós, se há outros brilhos em cada olhar, outros sons que não alcanço, outras cores no espectro solar?

As palavras são escassas quando o sentir estala dentro de nós. Como a terra é impotente quando o céu se abate em torrentes, se desfaz liquefeito na minha África ardente. Assim o mesmo céu se rasga em fendas de raio, quebrado vidro cor de cinza, troando forte a anunciar a tempestade, não vá a natureza esquecer a sua força. A força que faz brotar dum caule seco e recurvado a primavera em verde e a explosão das rosas.

O teatro ajuda a crescer as palavras. Dá-lhes cor, força, ímpeto, melancolia ou riso. Por isso a paixão do teatro a quem a cultiva, um pouco a exemplo do que leio ainda em Daniel Mason, no livro de fim-de-semana: «…esses lotófagos não empreenderam fazer nenhum dano aos nossos companheiros, logo lhes dando a provar lótus. Mas os que saborearam o gostoso fruto do lótus recusaram-se a levar qualquer mensagem, ou a partir, desejando antes morar para sempre com os homens lotófagos, alimentando-se de lótus e esquecendo de vez o caminho para casa.»

Gosto deste caminhar da Primavera em dias de sol e chuva, a temperatura macia, os primeiros arroubos das aves que povoam o jardim, o gato filando os saltaricos, as borboletas, de pata esticada entre as pedras logrando uma sardanisca, o cachorro mais leve no seu pêlo rasado pela tesoura, insensível à beleza da manta sedosa que o cobriu de Inverno. Gosto da paz que ouço, mas a quietude assusta-me. Prefiro ouvir o mar a bater nas fragas.

Quero dizer e não sei. Quero escrever e não posso. Apenas sinto em borbotões uma saudade do que não tem volta.

A espera

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Diferenças

Passa um rei – é o Poeta.

Não pela força de mandar,

mas pela graça mágica e secreta

de imaginar.

O ceptro, a pena – a lançadeira cega

do seu tear de versos.

O manto, a pele – arminho onde se pega

A lama dos caminhos mais diversos.

Um grande soberano

No seu triste destino

De ser um monstro humano

Por direito divino.

Miguel Torga

Na minha caminhada pelas artes do ensino – pois que o magistério é uma arte das mais sofisticadas e complexas – tive oportunidade de conhecer bem de perto uma senhora de grande sensibilidade, de sua graça Maria Helena, que me ensinou a desmistificar o drama que me parecia ser, a essa altura, o facto de ser-se invisual. O meu fascínio pela cor, pela luminosidade, pelo movimento, enfim, só me parecia apreciável através da visão, não poderia conceber a percepção completa da vida de outro modo.

Essa senhora fazia o acompanhamento de uma aluna da minha escola, nascida já sem o poder da visão, mas com um aproveitamento escolar dos melhores, acompanhando as lições com a sua máquina de escrever em Braille. Não frequentava as minhas aulas, pois tinha escolhido uma Língua Estrangeira que não era a que eu ministrava, mas pertencia à minha turma, que era dividida pela metade nessa hora, já o Francês em declínio. Eu ainda subia as escadas e já ela me identificava avisando os colegas da minha chegada; se eu evitasse tocar o chão com os saltos, era a voz, era o perfume; com a convivência, chegou a intimidade e tocava-me de mansinho nas mãos, no braço: «Traz uma pulseira bonita… Posso ver o seu colar?... É de pedra?... De que cor é? Tão bonito!»

Arrepiava-me. Como poderia saber o que era lindo?

Harmonioso, agradável ao tacto, essa a sua noção de beleza, aprendi. Aprendi também que o facto de não ver, não nos deixa tão distantes do mundo como não ouvir. Aqui, está-se muito mais longe de tudo o que constitui o espaço em que vivemos, a natureza, a percepção de todo o que nos rodeia. Não escutar a voz, o canto, a música, o marulhar das ondas, a chuva, a água a cair, o ciciar da brisa, o vento, o turbilhão de ruídos que povoam o mundo actual, iguala o silêncio à escuridão sem sombras.

Quem não vê, quem nunca viu, idealiza; com toda a miríade de sons, de odores, de sabores, de sentires, a que tem acesso. Quem alguma vez viu, continua a idealizar; com as cores ainda gravadas no disco, aprofunda e enriquece os outros sentidos - tão vulgarmente subestimados - tirando deles uma qualidade verdadeiramente superior.

Na nossa caminhada para um mundo melhor, sem discriminações, com mais qualidade para todos, urge que se tome consciência do nosso egoísmo, que se entre no mundo dos que são diferentes para que lhes seja facilitada a integração, pois eles são cidadãos de direito pleno e não podem sentir-se injustiçados numa sociedade que se diz igualitária. Que a globalização aconteça onde deve.

Quantas vezes um afago, um aperto a duas mãos, um abraço, calam mais fundo do que todas as palavras...

Março de 2007

«Deixem-me só com o dia.

Peço licença para nascer»

Pablo Neruda

Fotos de Cibele

Novo ciclo

«……… Amo-as, amo-

-as, amo-as, amo-as, Não são

aquilo que ostenta uma frescura

falsa, a maravilha fictí-

cia. O Tempo a elas deve

a solenidade esbelta

com que nos aparece

às vezes como poalha

esgueirando-se entre troncos.

O tempo a elas deve o nosso

afecto pelo tempo. Servi-

doras e devotas, coisas

mesquinhas, cheias de linhas

nítidas, contornadas por uma

claridade enérgica diária.»

Fiama Hasse Pais Brandão

Ontem ouvi falar a Primavera.

Nas magnólias, nas camélias, nas orquídeas, nas ginjeiras agora em flor.

Na pintura, na música, na dança, na poesia.

Escutei ainda a alma da dita civilização, cada vez mais e mais longe da Natureza, numa relação hostil perante a nossa própria condição, perante quem rege a nossa sobrevivência, de quem dependemos em tudo e não somos capazes de respeitar.

Vi o Oriente longínquo, cada vez mais perto de nós, atraídos qual borboletas pela luz, e nós cada vez mais afastados da sua sabedoria milenar.

Vi a inteligência e a astúcia humanas usando a natureza para seu provento, os pescadores usando pelicanos, os homens das estepes e das montanhas usando águias e libertando-as no momento exacto para a sua procriação. Para não ferir, para não macular a sua integridade.

Isto é uma questão de respeito para com os outros, que afinal somos nós próprios, esse respeito que fomos perdendo e nos perde, essa distância que devemos aos outros e nos damos para criar o nosso lugar, o espaço a que temos direito.

Voltando às estações do ano, ao tempo que nos rege, esse tempo que nós inventámos, ao calendário que construímos, também me parece mais acertado o início do ano oriental que se situa algures em Fevereiro, quando o Inverno desacelera o seu rigor, quando o espaço da noite cede largos minutos ao dia, quando os bolbos da terra se espreguiçam, quando os jacintos florescem em tons de Inverno, em branco e lilás.

E é então que acontece tudo: a natureza acorda, desencadeia o novo ciclo a cumprir.

E a natureza somos nós.

Estás muito catita!

Fotos de Cibele

Ler

«… e vai sendo em cada minuto mais difícil não me agarrar a ti, deixar a minha lucidez, o meu bom senso de resignada já senil – porque em muito novos não tememos estragar, nem sofrer – cansada dos pormenores prosaicos e desagradáveis duma «aventura amorosa». Revolto-me por nada ser possível – como odeio «a minha lucidez», como queria ser a rapariguinha que se abraça ao seu primeiro namorado, apatetada e comovente – a rapariguinha que desenha, no entanto, as linhas frias e perturbadas da realidade aparente aos outros, todos a condenarão rapidamente, até que ela se cristalize na ordem desejada. Aqui me têm; o odioso coro do bom senso anuncia verdades eternas – como poderemos viver sem nos contentarmos com o possível? Cristalizo-me nos estatutos aprovados; recordo; imagino.»

Maria Isabel Barreno

Marie Hélène dessinant Arpad Szènes

A leitura é um acto individual em que cada um de nós mergulha com maior ou menor sofreguidão, levados que somos por motivos vários, nem sempre os mesmos, nas diversas ocasiões.

Um livro atrai. Olhá-lo, tocar-lhe com a ponta dos dedos para sentir a textura macia da capa, depois pegar-lhe, voltá-lo nas mãos, passar as folhas com os dedos, eventualmente ler umas linhas ao acaso, uma página talvez, um poema, ver o índice.

Levo, não levo? O prefácio. Quem?...

Melhor ainda é aquele livro que temos em casa, de que conhecemos de cor parágrafos inteiros, puídas as folhas de tanto manuseadas, alguns com notas ao canto – sempre a lápis, que os livros devem tratar-se como a nossa namorada, assim me ensinaram eles, os homens que eram os nossos mestres – a intriga que acolhe a nossa evasão, o poema que clama o nosso protesto, a voz já antes escutada que nos garante não sermos únicos, alguém já pensou isso antes, outrem sofreu o nosso calvário de amor e nostalgias; tão só um gibi do Chico Bento com a profundidade de todos os pensamentos expostos em parágrafos extensos, de todas os artigos bem estruturados em diplomas, de leis que nunca se cumprem.

Leio e releio Mestre Aquilino. Desculpem, sei que é difícil a leitura para quem não teve, como eu, um pai que só conhecia as histórias da raposa repetidas e reinventadas para nós a cada passo, a cada pedido. Encanto-me sempre com o observador da natureza humana, dos contrastes da sociedade, o narrador irreverente do viver das gentes mais rudes com quem conviveu e de quem fez um retrato preciso, opondo a rudeza do gesto à pureza de sentimentos.

E porque hoje é o Dia da Mulher - daí a Mª Isabel Barreno que, com a Mª Velho da Costa e Mª Teresa Horta deram voz à mulher portuguesa antes de Abril - deixo alguns excertos do olhar (o mais brando) dos homens das Terras do Demo sobre quem os deu à luz:

Rosalina, de olhos pestanudos e tão mexidos, que, a cada mirada, pareciam negacear a castidade de um santo!

Luísa, a morgada, vassoiruda, de largos encontros e corada como camoesa…

Rosa faceira e morena, era ver como os cabelos lhe borrifavam das tranças em anéis sobre a testa, cobrindo-lhe as fontes de uma sombra fagueira…

Florinda, toda sécia e perluxosa, inda que com mais presunção que virtude. Nanja que ela não tivesse uma legítima arredondadinha e não fosse mulher curiosa, asseada, toda videira, sabendo coser à máquina...

Mulherão aquela Zefa, nutrida, limpa e perluxosa que nem moça de padre-cura...

...uma moça limpa, videira, que saiba dar dois pontos numa camisa e fazer chá a um doente.

O peito dela palpitava; arfava forte; cantavam lá dentro todos os alegres pássaros do mundo.

À mulher que hoje sou, ergo loas, porque tenho o direito de ser, de estar, de dizer. Dizer que não é preciso haver um dia, pois todos os dias são da mulher, por mais que gritem que não. Para o mal e para o bem. Para a excisão, para a submissão, para a violação, para a mentira, para o desprezo, para a descriminação, para a fome, para a miséria, para o aborto.

E para a maternidade, para o amor, para a solidariedade.

Temporal

«Subitamente, naquele vasto horizonte, até então puro na sua luz horrenda, dois castelos de nuvens cerradas e negras começaram a alevantar-se, um da banda da Europa, outro do lado de África.

Os bulcões conglubados corriam um para o outro e multiplicavam-se, vomitando novos castelos de nuvens, que se difundiam, flutuando enoveladas com formas incertas.

E aquelas montanhas vaporosas e negras rasgaram-se de alto a baixo em fendas semelhantes e algares profundos, e os seus fragmentos informes e cambiantes vacilavam trémulos em ascensão diagonal para as alturas do céu.

Ao aproximarem-se, ao dois exércitos de nuvens prolongaram-se em frente um do outro e toparam em cheio. Era uma verdadeira batalha.

Como duas vagas encontradas, no meio de grande procela, que, tombando uma sobre a outra, se quebram em cachões que espadanam lençóis de escuma para ambos os lados, antes que a menos violenta se incorpore na mais possante, assim aquelas nuvens tenebrosas se despedaçavam, derramando-se pela imensidão da abóbada afogueada.»

Alexandre Herculano

Não vi a tempestade chegar.

Era um fim de tarde e achei natural a cor esvair-se; não ergui o rosto, não olhei o horizonte, não vi as nuvens negras subindo de manso, avolumando-se e cobrindo o céu ainda azul.

Quando senti chover achei que não era, e fui à varanda saber do ruído. Ao abrir a porta, descendo o degrau, o mundo acendeu no mesmo instante, um trovão tirou-me o chão dos pés e eu estatelei-me desamparada no chão de ladrilho vermelho. Fiquei quieta, à escuta do silêncio para além das pingas grossas de chuva que continuavam a cair dos telhados, das árvores, que batiam nas pedras da entrada e espargiam em redor. Tenho a certeza de não ter perdido os sentidos, só não pensei em mover-me. Só quando senti junto de mim a Siriquita, a cadelinha pinsher, minha companheira de todas as horas, ganindo baixinho e tentando lamber-me a cara, quando o Velhote correu e quis pegar-me ao colo, reagi de alguma forma.

Nada me aconteceu para além do susto e do medo que ficou das trovoadas e relâmpagos.

Continuo a gostar da chuva, de vê-la cair com força, tocada pelo vento, mudando de direcção e riscando toda a paisagem, ou mansa e quieta deixando ouvir apenas os beirais carpindo. Às vezes consigo escapulir para o meu outro tempo e senti-la cair sobre o meu corpo, os meus cabelos, vê-la através dos óculos, abrir os braços e aspirar o odor da terra molhada.

Saudosismo apenas? Não creio.

Aqui a chuva esfria as mãos, não refresca o corpo.

O mar não afaga o corpo, gela os ossos.

O fogo não limpa, incendeia.

A vida não é. Passa.

Permanência

«O meu começo de livro favorito é de um romance de L.P. Hartley, escritor que suponho ninguém lê mais. Leio eu. A primeira frase diz assim: «O passado é um país estrangeiro. Fazem coisas diferentes, lá.» E desse país estrangeiro que continua a existir paralelamente ao presente emerge de vez em quando um abraço, uma frase, uma palmada enternecida que me poisa no ombro numa levezazinha esperançosa

- Lembras-te de mim?

e os olhos da alma com dificuldade em focá-las, uma recusa interior em aceitar os desmandos da sorte, a certeza mais ou menos trémula de ser ainda um homem para mais tarde. Quantos anos tenho? Dá-me ideia que poucos, acabei de nascer. Nunca perguntei a ninguém

- Lembras-te de mim?

porque sou outro sempre. Lembrarem-se de quê? O da escola ou do liceu ou da faculdade ou da tropa é um parente vago, um antepassado difuso entre criaturas difusas, um fulano que provavelmente nunca existiu, inventado por fotografias e recordações imaginadas.»

António Lobo Antunes

Devagarinho, abri a porta do sótão e o álbum continuava lá. As fotos são na sua maioria pequeninas, sem cores vivas, algumas desbotadas, mas nítidas e prazeirosas ao toque. Têm um rendilhado no corte e cheiram a infância, a calor e a sol, a pé descalço na areia da praia, a bota pisando o capinzal do rio, fazendo splash na água a ver o ninho dos patos.

Nestas imagens mínimas está a quietude dum tempo que já vivi numa vida outra, de que a memória reserva algumas emoções e afectos, muitos afectos. Mas aqui, neste papel lustroso e amarelecido, estão gravados cenários e rostos que acendem recordações mais reais. São os documentos da vida, o filme que não havia, o DVD. O que virá a seguir?

Nas minhas mãos, esta foto resgatada ao fundo do tempo em que eu não era ainda, minha mãe de esperanças; risonha, amparando meu irmão, junto da Amiga que a acompanhou como tal até ao fim dos dias, na amargura pela perda prematura desse menino.

As máquinas marcam o tempo como um relógio.

Quando cheguei, o Peugeot de matrícula L-4005, de que mantenho a lembrança, com os faróis ainda dentro da grade frontal.

Oito anos passados, na casa nova e a máquina outra, um Sumbeam Talbot. O automóvel que permanece outros oito anos depois, no casarão da fazenda, e o mesmo que nós os dois conduzimos na maioridade. A mesma máquina, outros oito anos mais tarde, atravessou o oceano e me levou à igreja, a mesma que permaneceu e levou a família para acompanhar meu pai à sua última morada.

Olhando as máquinas, apenas as máquinas, observando o espaço mais recente das nossas vidas, espanto-me com a celeridade da vida à medida que os anos passam. Quantos mais automóveis manuseei nas décadas que se seguiram!

As mentalidades alteram-se e, querendo ou não, por lúcidos que sejamos, a ânsia de consumo toca a todos, sem apelo nem agravo. A dependência das máquinas que nos assola a existência leva a uma poluição sem limites e desnecessária, se todos quisermos.

Mas, também aqui, não há Solidariedade.

Zeca Afonso

Olha o sol que vai nascendo…

Anda ver o mar!

Os meninos vão correndo, ver o sol chegar…

Ver o sol chegar!

Menino sem condição, irmão de todos os nus,

Tira os olhos do chão, vem ver a luz!

Menino do mal trajar, um novo dia lá vem

Só quem souber cantar, virá também.

Negro, bairro negro

Bairro negro…

Onde não há pão, não há sossego…

Menino pobre o teu lar

Queira ou não queira o papão,

Há-de um dia cantar, esta canção:

Olha o sol que vai nascendo…

Anda ver o mar!

Os meninos vão correndo, ver o sol chegar…

Ver o sol chegar!

Se até dá gosto cantar, se toda a terra sorri,

Quem te não há-de amar, menino a ti…

Se não é fúria a razão, se toda a gente quiser

Um dia hás-de aprender, haja o que houver

Negro, bairro negro

Bairro negro…

Onde não há pão, não há sossego…

Menino pobre o teu lar, queira ou não queira o papão,

Há-de um dia cantar, esta canção:

Olha o sol que vai nascendo…

Anda ver o mar!

Os meninos vão correndo, ver o sol chegar…

Ver o sol chegar…

Ver o sol chegar…!

O tempo

Só esta liberdade nos concedem

Os deuses: submetermo-nos

Ao seu domínio por vontade nossa.

Mais vale assim fazermos

Porque só na ilusão da liberdade

A liberdade existe.

Ricardo Reis

A voz do povo é desde sempre a mais sábia: o tempo perguntou ao tempo quanto tempo o tempo tem, e o tempo respondeu ao tempo que o tempo tem tanto tempo, quanto tempo o tempo tem. Esta frase contém em si todo o significado que possamos dar ao que chamamos tempo, a quarta dimensão de Einstein.

O tempo é Deus, só existe porque nós inventámos os relógios e os calendários. Chamamos tempo a um espaço de vida balizado entre dois limites. Cada um de nós pode ter tempos diversos dentro de si e, mais ainda, eles podem coexistir. Exemplo acabado está em Pessoa ortónimo, que conviveu com os seus heterónimos fazendo parte da vida destes.

Le temps est notre pire ennemi, escreveu Camus e não tenho a certeza de que ele estivesse a pensar no limite final de vida, nosso inimigo porque nos conduz à morte. É o nosso pior inimigo porque o não podemos vencer, é Deus porque o não podemos enganar. Ele é probo e inflexível. Não se corrompe, continua a sua marcha inexoravelmente e temos de conviver com isso.

Se não o podes vencer, junta-te a ele, e esta frase também não é da minha lavra. Para quê recusar a nós a dádiva do tempo? Para que ocultar a beleza das cãs, as rugas do riso que nos marcam a face, o andar sem pressa, a consciência de tudo conhecer, a certeza de saber tão pouco?

O tempo do frio

O tempo da praia

O tempo das vindimas…

O tempo das chuvas

O tempo do café – o tempo dos cafezais em flor, quando o branco pousa e domina todo o imenso espaço verdejante

O tempo do milho – a faina, as histórias do milho-rei, as saudades outras de desfolhadas de aldeia

O tempo…

O tempo é um rio que corre para o mar e nunca esgota a água nem acrescenta o oceano. Gosto de sentir-me o Cubango, o rio que nasce no meu planalto, corre para sul e se afunda, desaparece lentamente nas areias do Calaari.

Dia dos Namorados

Precisamente hoje, uma amiga enviou-me esta história de adopção, com legendas em inglês. A cadelinha Giselle, antes do nascimento das suas crias, fora por duas vezes buscar o esquilo à sua gaiola, para o colocar na sua cesta.
Decidi divulgar aqui as imagens neste dia, dito dos namorados.
A verdade é que eu gosto muito de animais e estas imagens enternecem-me.
Este namoro não é bonito?

Feição

- Como te chamas?
- Ana Menina!

É a apresentação que me cumpre fazer de quem comigo partilha agora este espaço.

Filha. Continua a ser a minha Ana Menina, mas cresceu nela a amiga dos momentos difíceis que a vida tece.

Mulher. Inteligente, lutadora, solidária. E, principalmente, generosa.

Esgotada física e intelectualmente no meu último ano de trabalho, propôs-se cumprir por mim o objectivo que delineara para iniciação à poesia que eu vinha a sentir sem condições de concretizar. Em duas sessões de trabalho a convite, conseguiu que cada um dos alunos escrevesse, sozinho, em jeito de Boris Vian, o seu poema de vida. Inserida no grupo, ela própria escreveu:

Eu quero uma vida em forma de vida

Em forma de silêncio à beira-mar

Quero uma vida em forma de concha numa arca escondida

Eu quero uma vida em forma de tinta permanente

De traço de arquitecto, em forma de gato feliz

Eu quero uma vida em forma de instante,

De planície, de infinito a perder-se de longe

Ou de caixa fechada

Guardada no fundo de alguém à minha espera

Eu quero uma vida em forma de outra,

De pessoa sozinha em alto-mar sem medo

Eu quero uma vida em forma de fotografia por tirar

De envelope colorido por abrir, em forma de jóia

Eu tenho-a, mas ainda não é o bastante

Eu um dia vou «ser» contente.

Escritas

Às vezes a vida pára tão quieta dentro de mim que ouço o motor suave do pensamento e a pressa do sangue a latejar no fundo dos ouvidos. Não gosto particularmente deste som, deste quase zumbido, deste adejar manso e falso. Espero um tempo que me parece pouco e nem sempre o é.

Recebi hoje, de uma amiga, o texto que se segue e condiz com o meu estado de espírito. Não vale a pena. «Tudo vale a pena se a alma não é pequena» é pura poesia para quem tem o corpo a mirrar. Para quê cansar-me? Para quê ensinar o que está provado já não ser preciso aprender?

Ainda um laivo de rebeldia: quem não souber ler fluentemente, será que compreende a mensagem que para mim é clara?

3M D14 D3 V3R40, 3574V4 N4 PR414, 0853RV4ND0 DU45 CR14NC45 8R1NC4ND0 N4 4R314. 3L45 7R484LH4V4M MU170 C0N57RU1ND0 UM C4573L0 D3 4R314, C0M 70RR35, P4554R3L45 3 P4554G3NS 1N73RN45. QU4ND0 3575V4M QU453 4C484ND0, V310 UM4 0ND4 3 D357RU1U 7UD0, R3DU21ND0 0 C4573L0 4 UM M0N73 D3 4R314 3 35PUM4.
4CH31 QU3, D3P015 D3 74N70 35F0RC0 3 CU1D4D0, 45 CR14NC45 C41R14M N0 CH0R0, C0RR3R4M P3L4 PR414, FUG1ND0 D4 4GU4, R1ND0 D3 M405 D4D45 3 C0M3C4R4M 4 C0N57RU1R 0U7R0 C4573L0. C0MPR33ND1 QU3 H4V14 4PR3ND1D0 UM4 GR4ND3 L1C40; G4574M05 MU170 73MP0 D4 N0554 V1D4 C0N57RU1ND0 4LGUM4 C0154 3 M415 C3D0 0U M415 74RD3, UM4 0ND4 P0D3R4 V1R 3 D357RU1R 7UD0 0 QU3 L3V4M05 74N70 73MP0 P4R4 C0N57RU1R. M45 QU4ND0 1550 4C0N73C3R 50M3N73 4QU3L3 QU3 73M 45 M405 D3 4LGU3M P4R4 53GUR4R, 53R4 C4P42 D3 50RR1R! S0 0 QU3 P3RM4N3C3 3 4 4M124D3, 0 4M0R 3 C4R1NH0.

0 R3570 3 F3170 D3 4R314

Só o que permanece é a amizade, o amor e carinho.

O resto é feito de areia.

Cerâmica

Passo, este ano, no corredor do pavilhão das oficinas todos os dias e a tristeza do fim da cerâmica na minha escola ainda me tolhe o coração. Está, hoje, como a F. a deixou em Julho:trabalhos recentes dos alunos, outros ainda por catalogar, o laboratório que mais parece uma 'pharmacia', material, ..., enfim, o cenário de uma oficina fechada e vazia à espera da porta aberta.