Oportunidades

Bulia perto um corgozinho, e nele e nos frutos selvagens se foi restaurar. Não sentiu em redondo frauta de zagal, nem ferra de estorgador. Pois logo na manhã do segundo dia, vieram aves de todas as bandas, o carriço bonifrate, o pardal travesso e chalreador, a calhandra perluxosa, o tejasmo monástico, o pintassilgo mestre de solfa, toda a voz musical daqueles bosques, toda a asa daquele céu, e poisando sobre a cabana, cantando, pareceu a Gonçalo que com ele rezavam laudes à Virgem Mãe. E porque não haviam de ser anjos encarnados nos seres bonitos da terra? Em prova real do milagre, a todo o âmbito, nos lesins da fraga e na toalha de areia, cresceu a relva e desabrochou um jardim que nem que Maio tivesse chegado ali da terra gorda da promissão.

Aquilino Ribeiro

Retomo o leme da nau à deriva, que sem ela meus caminhos se desvanecem. Navegar é preciso, disse o poeta. Viver, nem sempre. Porque nem sempre a vida acontece para gáudio dos deuses, nem sempre a vida é suficiente para justificar a vida.

Há os fundos de glória, os prazeres da memória e o canto dos pássaros em cada esplendor de primavera. E há assomos de histórias cansadas que dormem no fundo de cada rosto cortado de rugas, do tempo, do momento, do sentimento. E há as vozes que debitam as palavras. Para além do sentido coordenado delas, há o tom que repassa e não mente, onde transparece a vibração da existência. Nem é preciso um olhar ou sequer a presença, basta o timbre para medir a pulsação da vida. Como as madrugadas acordam já fogosas de sons, como os dias pousam generosos de azul, o planeta roçando o equinócio.

A crise sobe de tom mas o sol adormece os dias de desespero, ergue-se o tempo das colheitas onde vai sobrando para quem não semeou; é a compensação dos grandes, dos intermediários, dos que não sujaram as mãos na terra. É o tempo dos melros que fazem pela vida, nem sei que sentido menos belo possa ter o animal de minha tão grande simpatia. Mas tem. E há muito melro por aí. Dizem. Que eu só conheço o casal que frequenta os meus campos, ele tem um bico amarelo e atrevido, ela é menos atraente; mas ambos têm o tal negro, brilhante e luzidio tom de que falou o vate.

Memorial

CÓLOFON OU EPITÁFIO

Trinta dias tem o mês
e muitas horas o dia
todo o tempo se lhe ia
em polir o seu poema
a melhor coisa que fez
ele próprio coisa feita
ruy belo portugalês
Não seria mau rapaz
quem tão ao comprido jaz
ruy belo, era uma vez

Ruy Belo

Um cemitério é um lugar de paz.

Ainda os há recatados e simples, para além de uma cancela, atrás de uma igreja humilde. E poetas descansando sob as palavras que escreveram em vida, quem sabe sonhando mais tempo para outros dizeres.

S. João da Ribeira é pouco mais que um largo cuidado a seu modo, enfeitado a azulejos, como convém. Ao fundo, a igreja de torre e poço de pedra a contarem da presença dos mouros, logo a seguir o lugar de repouso eterno. Ali nasceu Ruy Belo e a sua lembrança jaz numa campa rasa e sem flores.

Talvez ele a quisesse assim.

Diadorim

“Estou vendo vocês dois juntos, tão juntos, prendido nos cabelos dela um botão de bogari. Ah, o que as mulheres tanto se vestem: camisa de cassa branca, com muitas rendas… A noiva, com o alvo véu de filó…”

Diadorim mesmo repassava carinho naquela fala. Melar mel de flor. E me embebia – o que estava ensinando a gostar de minha Otacília. Era? Agora falava devagarinho, se sonsom, feito se imaginasse sempre, a si mesmo uma história recontasse. Altas borboletas num desvoejar. Como se eu nem estivesse ali ao pé. Dela vivendo o razoável de cada dia, no estar. Otacília penteando compridos cabelos e perfumando com óleo de sete-amores, para que minhas mãos gostassem deles mais.

João Guimarães Rosa

Li há poucos dias que os Judeus atribuem grande responsabilidade aos pais quando decidem o nome a dar a seus filhos. Parece que é essa palavra que os vai ligar às coisas, às pessoas, aos lugares, e assim por diante. Achei curioso porque me identifiquei com isso e senti-me bem quando recordei quem decidiu o nome que dei aos meus. É que sabia na altura que era costume aceitar a opinião dos padrinhos, que não consultei.

Depois, tudo é uma questão de fazermos ligações, encontrar coincidências, procurar adaptar o nome a nós, ao que somos; claro que não em função do nome que nem sempre aceitamos mas não podemos na prática alterar (embora seja possível), mas em função de nós próprios, do nosso pulsar de vida. Afinal temos gostos, desgostos, amores, desamores, sabores e dissabores.

Os outros também podem embrulhar-nos o nome em pratas como os bombons de antigamente: o texto, que serve de entrada ao post de hoje, é um passo de um livro eterno – Grande Sertão:Veredas –, não para ser lido de uma vez, mas para se ler e reler aqui e além porque é profundo, porque é simples na sua complexidade de escrita, porque diz tão bem, tanto do que é natural e eu procuro sempre. Assim releio o autor que mereceu de seu grande amigo Carlos Drummond de Andrade o poema de que se transcreve o final a seguir e cujo fac-símile aparece no início da obra referida – publicado três dias após a sua morte, no jornal Correio da Manhã, periódico brasileiro do Rio de Janeiro que não sobreviveu ao regime militar instaurado no Brasil por meados dos anos sessenta.

(…)Embaixador do reino
que há por trás dos reinos,
dos poderes, das
supostas fórmulas
de abracadabra, sésamo?
Reino cercado
não de muros, chaves, códigos,
mas o reino-reino?

Por que João sorria
se lhe perguntavam
que mistério é esse?

E propondo desenhos figurava
menos a resposta que
outra questão ao perguntante?
Tinha parte com... (não sei
o nome) ou ele mesmo era
a parte de gente
servindo de ponte
entre o sub e o sobre
que se arcabuzeiam
de antes do princípio,
que se entrelaçam
para melhor guerra,
para maior festa?

Ficamos sem saber o que era João
e se João existiu
de se pegar.

Carlos Drumond de Andrade

Jawaa é uma palavra onomatopaica: repete o som da ave que voa. A semi-vogal inicial é correspondente ao meu nome de registo e as outras repetem-se no segundo nome. Com outros atributos que se colam, nem foi mal escolhido o nick, que o foi na altura por razões outras.

Uma forma de olhar o mundo. Há dias assim.

Ligação

Ah, todo o cais é uma saudade de pedra!

E quando o navio larga do cais

E se repara de repente que se abriu um espaço

Entre o cais e o navio,

Vem-me, não sei porquê, uma angústia recente,

Uma névoa de sentimentos de tristeza

Que brilha ao sol das minhas angústias relvadas

Como a primeira janela onde a madrugada bate,

E me envolve como uma recordação duma outra pessoa

Que fosse misteriosamente minha.

Álvaro de Campos

A linguagem elaborada do ser humano distingue efectivamente o homem dos outros animais. É poderosa na sua versatilidade porque revela todas as gradações de sentimentos capazes de mudar o mundo, de mudar as relações entre os homens, de mudar o homem sozinho. Capaz até de estabelecer a relação necessária ao entendimento com os bichos.

A linguagem consegue a paz, a linguagem faz a guerra. Ainda assim, as mesmas palavras proferidas ou escritas só são inteiramente esclarecedoras se complementadas com a prosódia e as outras linguagens não verbais. O valor da escrita sobrepõe-se porém à oralidade – nem é sem tino que o povo diz comummente: palavras... leva-as o vento! – A escrita regista e torna refém do discurso quem a utiliza.

Há agora uma escrita alada, mista das duas anteriores, que nobremente se insinua e instala nos salões da comunicação. É a escrita do teclado, da Web, da intemporalidade, coloquial e aberta a todos os continentes. Ela vai destronar os prazeres únicos que alguns, cada vez mais poucos, ainda sentem de delinear a escrita, deixar no papel o sulco dos seus pensamentos, em movimentos inconscientes das mãos desenhando as letras. Esquecidos já do toque suave da caneta, dos dedos borrados de tinta, esquecidos do cheiro dela, esquecidos do afago do mata-borrão. Nem há como fugir, tal a intensidade e variedade das suas propostas, passando mensagens de escrita, de imagem, de som e de cor, arquitectando fantasias, tecendo metáforas.

Eis os anos limando inexoravelmente algumas vontades, acalmando curiosidades, sossegando impulsos. Mas deixando intocável o prazer de reler aquele livro, aquela escrita, aqueles poemas, de rever os filmes intemporais, de escrever a vida.

A avaliação dos sábios

Então, naquele caminho perdido da Mesopotâmia, sob a tristeza imensa da tarde, os dois sábios, filhos de Seth, determinaram arquivar, escrevendo em matéria imperecível, a ciência que possuíam, que era a ciência total daquela primeira humanidade. Durante três dias, durante três noites, num vale onde acendiam fogos, à beira de uma fonte que rugia, inchada com a cólera que Deus já comunicara a todas as águas – os dois sábios sem repouso, ansiosamente, espreitando as nuvens, gravaram sobre o granito e gravaram sobre o tijolo o livro de todo o saber. Depois, na derradeira madrugada, finda a obra, estendidos como páginas, pelo vale, os tijolos e os granitos onde ficava inscrita toda a ciência universal, os dois sábios, levantando as faces cansadas, louvaram o Senhor que lhes concedera tempo de cumprirem, para com os homens da outra humanidade, aquele dever final de fraternidade magnífica: – e do céu caíram lentamente, sobre as faces erguidas dos dois filhos de Seth, as primeiras gotas, pesadas e mudas, da grande chuva de Deus.

Eça de Queirós

Por cada manhã de prata nos é devido um entardecer.

Nem sempre um entardecer dourado, nem sempre uma noite de luz, mas sempre uma quietude de fim de jornada, uma pausa para recolher a sombra que pousa devagar e nos convida ao repouso, quantas vezes forçado por incapacidades inerentes ao corpo, que não ao espírito enquanto vivo. O ser humano é principalmente corpo enquanto ser, principalmente espírito enquanto humano. Mas é as duas coisas num só, ainda que o culto eficaz do segundo nos tenha feito avançar na escala de Darwin. Parece.

Parece também que o avanço de muitas coisas nos fará repensar outras tantas dadas como infalíveis como nada é, bem o sabemos. E é nestes entardeceres quietos, cada vez mais alongados, que apetece rever o caminho percorrido para ver se dali nos vem alguma luz para que a vereda aberta por passos incertos se torne caminho amplo de rota segura. Porque é preciso caminhar. E vem-me à ideia Rousseau, o pai ausente, que fez o mundo olhar a criança como uma individualidade a respeitar pela pureza de que vem imbuída, a preservar da maldade de uma sociedade adulta e tenebrosa. Constituída por homens que nasceram bons selvagens, lembro. É que alguns não foram pervertidos, pois no percurso da pedagogia por todo o século XIX e XX encontro o homem-menino Saint-Exupéry, Antoine, afinal o principezinho de todos os espantos.

Foi-se a infância, a juventude, a idade adulta com as pedagogias todas pecando por excesso, por inconsciência, por ignorância, por incompetência também. O que permanece é a idade última da vida que infesta a sociedade envelhecida que temos e peca por maioria. Infelizmente assim é em Portugal, não fossem os imigrantes a trazer alguma vida aos velhos.

E voltamos ao princípio, três séculos atrás.

É que aos professores aposentados deste país, «num apelo à cidadania», é agora oferecida, pelo governo, uma ocupação, não remunerada, para «formação de professores e pessoal não docente», «planeamento e realização de Acções de Formação para Encarregados de Educação», «apoio burocrático-administrativo», «desempenho de funções de tutoria», «apoio a programas de investigação», entre muitas outras propostas, sendo que «a Escola avalia periodicamente os voluntários».

Jean-Jacques, precisa-se, com urgência.

Angústia

Por interstícios das malas abertas de quando éramos

crianças gritam as bocas sem nenhum eco

das bonecas. Criaturas fictícias, escalpelizadas

e sem tintas, de ventre oco. Mas o mortal

lugar do coração está ainda a palpitar.

O bojo do peito de celulóide, como o meu,

pede-nos perdão pela saudade que nos devora.

Fiama Hassa Pais Brandão

As inquietações embrulhadas no sono alisam as faces, aquietam as corridas apressadas do sangue nas veias, caminham dóceis no espaço.

Com a naturalidade do sonho, a varanda larga da fazenda exposta ao sol da manhã, a trepadeira de campainhas de fogo deixando caminho às andorinhas suspensas da corda alta, alisando as penas, chilreando a espaços. As sardinheiras no parapeito continuavam lá, hastes acrobatas, poucas folhas, uma flor aqui e além. Branca, rosa, salmão.

E o armário de gavetas, pintado a branco-marfim, as ferragens antigas. E aquela mesinha alta e redonda, outrora suporte de samambaia, agora coberta dum pedaço de pano em quadradinhos azuis picotado pela mãe.

O filho surgindo, banhado de fresco, cara rasada, pendurando a toalha e assustando as andorinhas. «Mainha, tu é que pintaste o armário?» «E então?» «Lindo, está um show!»

Trincou uma maçã e foi-se à sala de portas escancaradas à manhã. A irmã passava os dedos sobre o fogão novo, onde duas empregadas preparavam o almoço, ou pequeno-almoço talvez. Asseadas, de lenço e avental brancos. Perguntei «onde estão todos?»

Não obtive resposta – não esperei por ela – e desci os breves degraus para o quintal, sob as laranjeiras, para a horta, para a cozinha velha, cada vez mais apressada.

– Manuel! Manuel? Velhote!?

Respondeu-me o vermelho-sangue da buganvília cobrindo já o telhado a capim, descoberto aqui e além, lá dentro o forno sem porta, teias de aranha subindo pelos cantos, chão de terra negra. Nem os cães cirandavam por ali. Nem viv’alma. Voltei as costas, o rosto molhado, olhei a vala logo ali.

Só ela era igual, os fios de prata correndo, o sol brincando neles.

Acordei.

O presente é já o futuro

Em que pensa, cardeal?

CARDEAL GONZAGA, como quem acorda, os olhos cheios
de brilho, a expressão transfigurada:

Em como é diferente o amor em Portugal!
Nem a frase subtil, nem o duelo sangrento...
é o amor coração, é o amor sentimento.
Uma lágrima... Um beijo... Uns sinos a tocar...
Um parzinho que ajoelha e que vai se casar.
Tão simples tudo! Amor, que de rosas se inflora:
Em sendo triste canta, em sendo alegre chora!
O amor simplicidade, o amor delicadeza...
Ai, como sabe amar, a gente portuguesa!
Tecer de Sol um beijo, e, desde tenra idade,
Ir nesse beijo unindo o amor com a amizade,
Numa ternura casta e numa estima sã,
Sem saber distinguir entre a noiva e a irmã...
Fazer vibrar o amor em cordas misteriosas,
Como se em comunhão se entendessem as rosas,
Como se todo o amor fosse um amor somente...
Ai, como é diferente! Ai, como é diferente!

Júlio Dantas

Voar pela infância de há décadas e colher dela o néctar das flores silvestres, não significa menosprezar o encanto das flores de estufa actuais, sua beleza e viço.

Só a distância nos traz o olhar terno da saudade, dos temperos das gentes e lugares que são hoje mera utopia, não têm volta. Esbatidos no tempo, pelo olhar da vida, os medos pueris, as inquietudes, os desconfortos, as incertezas, os desejos de então de saltar barreiras, derrubar fronteiras, galgar os anos e os espaços, tudo refreado pela morosidade dos ponteiros do relógio, velho sábio, dono do tempo.

As crianças de hoje terão suas noites sem sono, se não já ouvindo a torre da igreja, se não contando o soar do pêndulo da sala, talvez olhando no tecto do quarto a projecção do correr das horas. Do mesmo modo perambulando a infância, se ela foi de amores mais do que dores. Que os afectos pesam como os sonhos, é tudo o que sobra quando os haveres já não contam e o corpo não corresponde ao que vai por dentro. Quando o corpo já não consegue dizer que é preciso parar as guerras que grassam pelos continentes.

Lembrar o passado não significa esquecer o presente. É tão só uma evasão momentânea, como ler um livro, como ver um filme. Quando os dedos correm pelas teclas do portátil sobre os joelhos, quando se olha os espaços da terra por esta janela aberta, quando o filho sorri do outro lado do mundo, nada nos faz maldizer o presente, nada nos faz desejar o retorno ao passado, senão repetir: «Ah, como é diferente o amor em Portugal!»

Outros brinquedos

– João, és do meu sangue e por isso não te mando matar! Desaparece de Inglaterra! Que eu nunca mais te veja nem ouça falar de ti.

Quando o príncipe saiu entre os dois soldados, voltou-se para Robin e perguntou:

– E tu, a aquém devo o trono e a vida, que desejas?

– Que me perdoes e aos meus homens.

– Estás perdoado, e de hoje em diante todos os meus súbditos serão iguais. É tudo quanto queres?

Robin sorriu e olhou para Mariam. O rei seguiu-lhe a direcção do olhar.

– Gostas dele? – perguntou baixinho à sobrinha.

– Mais do que a vida.

O rei voltou-se para Robin:

– Ajoelha, Robin!

Quando este obedeceu, tocou-lhe nos dois ombros com a ponta da espada e disse:

– Levanta-te, barão de Locksley, conde de Sherwood. É a tua recompensa. E agora, ordeno-te que cases com Mariam.

Robin dos Bosques, novela contada às crianças por Leyguarda Ferreira

É no linho da infância que nos bordam o carácter e o gosto.

Por ventos e acalmias no oceano dos tempos, permanece em nós aquele perfume da criança que fomos, no fazer e refazer das vidas, na construção da pessoa em que nos tornámos. No meio das vagas mais alterosas, quando a chuva cai em pingos de água e ao mesmo tempo troveja o número de desemprego no país e no mundo a que pertencemos, quando tudo aquilo por que lutámos se desmancha em torrentes, restam os sonhos dos meninos embrulhados em recordações. Sejam as bonecas de papel, os barcos de papel, o papel dos livros das histórias que nos povoaram a infância.

Pertenço à geração dos avós, embora não tenha netos. Pertenço àquela geração que não tinha televisão nem computador nem telemóvel nem MP3 e quejandos – nem sei bem o que são, com toda a franqueza. Pertenço àquela geração que ainda tinha tempo de ser criança por inteiro, embora tivesse de perder muito tempo a juntar as letras para conhecer as histórias que vinham no meio delas, embora tivesse de construir o universo em cada leitura. Pertenço à geração que tinha tempo para ir nadar, ir à pesca (primeiro, às minhocas), jogar às escondidas, ao 31 alerta, aos cowboys e aos índios, saltar à corda, à macaca, ao eixo, aos queimados. Jogar à bilha. Andar de bicicleta. Aprender a fazer uma cana de pesca com uma bóia de cortiça, uma fisga para acertar nos morros de salalé.

Ainda hoje um livro acontece como uma história bonita em que somos parte dela, em que o autor nos pega e correndo de mão dada nos enleva até à última linha. Inês Pedrosa preencheu agora meus dias cinzentos fechados e abriu-me o Sermão de nossa Senhora do Ó, trouxe-me o mestre dos mestres e embrenhou-se comigo pelos terreiros de S. Salvador, pelas mães-de-santo dos candomblés, pelos caminhos que Vieira percorreu na Bahia de Todos os Santos, com O Desejo e a Eternidade.

Às vezes basta um amigo, dois amigos, e as histórias chegam, o Brasil misturado pelas férias dos que nos são caros às memórias comuns das tardes no ringue de patinagem junto ao parque infantil dos baloiços que nos embalaram uma infância nunca perdida. Porque achada em cada relembrar.

Destino

«…O português é que nem essas igrejas barrocas que a mão da gente fez a mandado dele: branco liso por fora e todo emaranhado lá pelos interiores. Em vez de colocar a vaidade no liso, coloca essa barbaridade de ouros, e fica fácil de pegar por espírito ruim. No frio dessas igrejas não tem Deus nosso senhor nem seus santos nem orixás nem salvação alguma. Só o sofrimento dos negros milhões de vezes pregados na cruz onde Cristo branco sofreu uma vez. Não precisa procurar mais, não. Seu destino era a Bahia, dona e no seu destino a dona já está.»

Inês Pedrosa

Quantas vezes vi rodar um lenço grande em viés entre os dedos, enrolar uma e outra vez na mão e tecer uma rodilha, redonda e grossa. E colocar no alto da cabeça e por cima a quinda cheia de milho ou o tabuleiro da venda de hortaliça, o moringue, o garrafão de água acabada de tirar da fonte ou um pano atado com roupa. Assim também, todo um mundo de «bicuatas», a casa inteira à cabeça de um corpo esguio, nas costas um filho e um riso na boca.

Foi ontem, o ontem espreguiçado na memória, chegado com as chuvas alongadas nestes invernos diferentes que se misturam na mente povoada de histórias. Não é à toa que a água se fez símbolo da eternidade, a água diamante precioso sem ser pedra, a pedra de que se faz o mundo: pó, areia, terra, rochas, montanhas, todas as construções erguidas pelos humanos.

A água é alimento. Dá à terra poder, o poder de criar, de se transformar em mater, de se cobrir de verde, de se enfeitar policroma. Pinta-a de azul, a esfera azul que roda e rodopia belíssima no espaço sem cor. Para além da sensualidade com que se insinua por todas as rugas do solo, com que percorre o leito dos rios, para além da humildade com que desce das montanhas nevadas e corre e se despenha para se afundar na entrega ao mar, a água é arrasadora e poderosa.

Ninguém a pode impedir de correr lesta e leda, pairar em nuvens serenas ou despenhar-se em chuva, em neve ou granizo. Parar quieta, iluminar-se e iluminar, depois do vento, sobre a relva e o trevo.

Tem de ser livre.

Como nós.

Momento

Sentir tudo de todas as maneiras,

Viver tudo de todos os lados,

Ser a mesma coisa de todos os modos possíveis ao mesmo tempo,

Realizar em si toda a humanidade de todos os momentos

Num só momento difuso, profuso, completo e longínquo.

Álvaro de Campos

Eu não tenho esta alma de poeta, decididamente.

Quero apenas não sentir tudo o que me assola, tudo o que me invade por todas as fendas que o cérebro inventa para mim. Quero não ouvir o chamamento dos bichos o grito da dor deles, quero não olhar os troncos desvalidos sem voz pousados no céu, não ver a imensidão de brancos pintados a azuis plúmbeos, nem sequer imaginar o lago quieto e manso bordejando a cidade.

Não ver, não tocar, não sentir coisa alguma. Fechar os olhos e com eles todas as torrentes que manam por dentro das pálpebras e se enrolam em nuvens escuras, todos os sons tinindo dentro de mim quando tudo deveria estar quieto.

Que a quietude chega sempre depois do vento. Desce em degraus suaves e caminha em silêncio, devagar, não vá acordar os sons, os murmúrios, os cantos, os brados, recrudescer em trovoadas.

Há sempre em nós o lado bom da esperança, da fé em qualquer coisa que é sempre um deus, seja ele o espírito dos mortos, uma imagem em barro, em talha dourada ou o último herói.

Engenho, engenhos

Busque Amor novas artes, novo engenho
Pera matar-me, e novas esquivanças,
Que não pode tirar-me as esperanças,
Que mal me tirará o que eu não tenho.

Olhai de que esperanças me mantenho!
Vede que perigosas seguranças!
Que não temo contrastes nem mudanças,
Andando em bravo mar, perdido o lenho.

Mas, enquanto não pode haver desgosto
Onde esperança falta, lá me esconde
Amor um mal, que mata e não se vê,

Que dias há que na alma me tem posto
Um não sei quê, que nasce não sei onde,
Vem não sei como e dói não sei porquê.

Luís de Camões

Pelo engenho da palavra surge o engenho da imagem e com a imagem do engenho brotam palavras sem fim do engenho do pensamento.

Parti do nosso Camões pedindo às Musas «engenho e arte» para levar a cabo a sua obra, e a maior de todos nós, lembrei a sabedoria do povo dizendo que «a necessidade aguça o engenho» e dessa necessidade me fui a saber do engenho, nos engenhos que os homens urdiram para esclarecer o pensamento.

Fui ciscar no velho Lello, amigo fiel, encontrei o ardil e a astúcia depois da habilidade e talento, até em itálico que Platão e Aristóteles foram grandes engenhos da Antiguidade. Confirmando no Houaiss, o engenho começa por ser arte do pensamento humano e só depois passa o nome para engenho de açúcar, moinho de vento, azenhas de água e por aí adiante, que os engenhos não acabam.

O engenho da escrita, o engenho da imagem, o engenho que permite todas as ousadias, olhar a neve que cai do outro lado do mundo, olhar a guerra que não conseguimos parar porque os homens constroem engenhos desde que o mundo é mundo, engenho do Homem para dominar os seres da Terra.

Destes engenhos, que os não referi a todos, prefiro o modesto engenho da natureza, no repouso e variedade. Eu procuro repouso para sossego dos sentidos, também pelos sentimentos. Falta-me procurar sossegar a inteligência.