A PRIMEIRA HORA

Para você ganhar belíssimo Ano Novo
cor de arco-íris, ou da cor da sua paz,
Ano Novo sem comparação como todo o tempo já vivido
(mal vivido ou talvez sem sentido)
para você ganhar um ano
não apenas pintado de novo, remendado às carreiras,
mas novo nas sementinhas do vir-a-ser,
novo até no coração das coisas menos percebidas
(a começar pelo seu interior)
novo espontâneo, que de tão perfeito nem se nota,
mas com ele se come, se passeia,
se ama, se compreende, se trabalha,
você não precisa beber champanha ou qualquer outra birita,
não precisa expedir nem receber mensagens
(planta recebe mensagens?
passa telegramas?).
Não precisa fazer lista de boas intenções
para arquivá-las na gaveta.
Não precisa chorar de arrependido
pelas besteiras consumadas
nem parvamente acreditar
que por decreto da esperança
a partir de janeiro as coisas mudem
e seja tudo claridade, recompensa,
justiça entre os homens e as nações,
liberdade com cheiro e gosto de pão matinal,
direitos respeitados, começando
pelo direito augusto de viver.
Para ganhar um ano-novo
que mereça este nome,
você, meu caro, tem de merecê-lo,
tem de fazê-lo de novo, eu sei que não é fácil,
mas tente, experimente, consciente.
É dentro de você que o Ano Novo
cochila e espera desde sempre.

Carlos Drummond de Andrade, Dezembro/1997.

Desci ao jardim, na primeira hora do ano, a perguntar à neblina breve que pairava, qual a diferença entre as outras noites e esta que é tão festejada pelos homens. Da aldeia, apenas ao longe se viam clarões e ruídos do fogo preso da cidade, um ou outro rebentamento de foguetes mais perto - a que não consigo acostumar-me, mau grado os anos passados sobre outros sons idênticos que ainda vibram cá dentro, tinindo de brevíssimo temor.

A neblina adensou um pouco mais, desceu sobre a estrada de alcatrão e pintalgou-se colorida com os faróis que passavam. Os cães, calados, dormiam enrolados sobre si com as correntes ao lado, pousadas sobre o cimento frio, e um ou outro gato passava de manso pelos muros da vizinhança. A temperatura nem feria neste inverno rigoroso, mas a fogueira seria bem-vinda para encantar a noite, para dizê-la diferente, abrir sonhos e fantasiar imagens, segredar crepitações saídas do ventre dos troncos e raízes, encher o espaço de monstros retorcidos vomitando labaredas.

O ano novo é uma falácia, nem novo nem diferente. A chuva e o tempo invernosos seguem sem alteração, as roseiras esperam pacientes a poda, o chão cobre-se de folhas que o vento arruma a seu bel-prazer, a magnólia mantém fechados os casulos até chegar a primavera para deixá-los então abrir e vestir-se de flores claras. Os pardais não bulham, o cuco não canta, menos ainda o melro, as rolas passam mas não arrulham. Só o pisco se aproxima sem medo, e raramente.

E os homens se deixam enganar.

NATAL NOVO

No caminho onde pisou um deus
há tanto tempo que o tempo não lembra
resta o sonho dos pés
                                            sem peso
                                            sem desenho.

Quem passe ali, na fracção de segundo,
em deus se erige, insciente, deus faminto,
saudoso de existência.

Vai seguindo em demanda do seu rastro,
é um tremor radioso, uma opulência
de impossíveis, casulos do possível.

Mas a estrada se parte, se milparte,
a seta não aponta
destino algum, e o traço ausente
ao homem torna homem, novamente.

Carlos Drummond de Andrade

Pousa sobre a noite da Consoada um vento feroz, fustigando tudo o que se atreve a colocar-se-lhe na frente. O vento senhor de uma vontade sem freio, Eolo passado à história, não há deuses que o segurem.

Aos homens fenece a vontade de erguer a fogueira que em tempo foi farol das gentes do lugar, foi farol para mim de um tempo já quase sem memória. 

Alterar rotinas tem de ser o nosso destino terrestre, um dia pediremos contas aos deuses quando nós fizermos parte do Olimpo, já sem corpo, e vivos apenas enquanto alguém de entre os que ficam deixar religiosamente aquele cálice e o vinho generoso aberto para que possamos descer ao ninho antigo. 

Para que possamos silenciosamente trazer um pouco de paz aos que estão inquietos, para que possamos enxugar o pranto que desce pelos olhos enrugados, o pranto que ilumina os olhos já baços. 

Para que possamos abençoar os meninos novos.

TEMPOS NOVOS

Ah! quando eu voltar...
Hão-de as acácias rubras,
a sangrar
numa verbena sem fim,
florir só para mim!...
E o sol esplendoroso e quente,
o sol ardente,
há-de gritar na apoteose do poente,
o meu prazer sem lei...
A minha alegria enorme de poder
enfim dizer:
               

Voltei!...

Alda Lara

Fotografia retirada da Net

Nasci em África. Na cidade mais linda do grande planalto do centro de Angola, a cidade que não foi aldeia ou vila, já nasceu cidade para ser a capital do Império.

Império, que nome grandioso para um país tão pequeno. Também a Inglaterra, não mais que uma ilha, continua a manter o sonho que não é mais do que isso. Doris Lessing, a escritora a quem foi proposta há alguns anos a honra de se tornar Dame do Império, declinou o título, por negar a existência de qualquer império. Parece inquestionável que o único império que se mantém é o da Língua de um e outro país, semeada pelo mundo, e unificadora na sua variedade.

Portugal viveu em África na memória dos que por lá deitaram raízes, pelos motivos mais diversos. A minha geração cresceu a ouvir falar dos vinhedos e dos soutos, da cor das folhas da oliveira, cresceu na esperança de um dia conhecer o Mondego, as varinas, usar capa e ouvir tocar Paredes, cantar o Zeca Afonso, o Góis, o Camacho. Lisboa era toda ela um monumento, o Algarve não existia. A civilização estava aqui e nós estávamos lá por acidente. Aquilo não era terra «para um cristão viver», os funcionários do Estado tinham direito a uma licença «graciosa» com viagens pagas, para vir recompor a sua saúde durante seis meses em cada quatro anos, seis meses sempre alongados para um ano completo.

A nossa liberdade de jovens começava no dia do embarque para a Metrópole. O princípio da liberdade e o fim do sonho, o acordar para a vida que nada tinha a ver com aquilo que os outros diziam, a sensação estranha de sermos estranhos, a crescer então a capacidade de olhar do alto e perceber como somos grandes e tão fortes para podermos sobreviver entre nós, Portugueses. Porque é certa a dificuldade de sobrevivência em muitos aspectos, apenas porque somos Portugueses, dada a nossa incapacidade para compreendermos e aceitarmos os que são mais do que nós, os que se afirmam depois por méritos lá fora, tantos da Ciência e da Arte e do Desporto, ilustres desconhecidos ou depreciados cá dentro e, mais do que isso, inaceitados por uma maioria cada vez mais inculta, inaceitados pela generalidade dos que são menos dotados.

E são esses menos dotados que gerem agora o destino dos que ficam, condicionados pelo fascínio do dinheiro, repetindo do exterior o que aqui não tem lugar, surdos ao pulsar das gentes, indiferentes ao sofrimento e à angústia dos que não têm qualquer saída. Portugal não é um país pobre. Pobre de espírito é quem governa para as elites pisando o povo.