Cheiro de tílias

Companheiros, enterrem-me na Isla Negra,

defronte do mar que conheço, de cada área rugosa,

de pedras e de ondas que meus olhos perdidos

não voltarão a ver.

Pablo Neruda

O vento bate no rosto com força e não sei o que tenta dizer-me. Os cabelos embrulham-se porque ele está inquieto e não sopra na mesma direcção. Mas eu sigo em frente no bosque verde onde as arvores tocam as nuvens baixas; uma ou outra menos altiva, mais perto dos homens, dando conforto com os tons de beringela enfrentando as demais. Floridas, poucas, a cor clara diluindo o tom nas folhas, para não quebrar a paz e a solenidade do lugar. A relva fina cobrindo a terra, leves tabiques de madeira deixando espreitar as traseiras de uma casa aqui e alem, os pátios de uma escola deserta, os esquilos de longas caudas negras surgindo do nada e brincando às escondidas, rodando nos troncos grossos das tílias, sem medo, como os pássaros coloridos qual melros correndo pelo chão adiante dos passos.

Estou de partida e vou ter saudades destes espaços onde sei caminhar e sinto a segurança do desconhecido. Porque é preciso ver o mundo ao contrário, espreitar o ninho das aves e a toca dos chipmuncks para ter a certeza de que a altura da visão do homem é limitada e olhar de cima ou de baixo dá, na verdade, uma perspectiva diferente. Nada de novo. Mas é preciso lembrar como são escorregadios os caminhos conhecidos no tempo das chuvas, como a areia fresca e generosa queima e fere longe do mar, como a paz nem sempre se encontra na solidão desejada.

Regresso para as flores que só duram este verão.