Silêncio

Pedra a pedra construo o meu poema
e é nele que dos dias me defendo.
Nada sei de emoções manipulo morfemas
e nas cidades sinto a solidão dos campos.
Humano mesmo se demasiado humano
não peço ou posso privilégios de poetas
e desconheço a carne cerebral de que careço nos
sonhos que me semeiam as semanas
cingidas de cidades sossegadas
onde só o silêncio é soberano

Ruy Belo

Olho devagar o tempo e sei que não quero voltar atrás.

Como se em cada hora o mundo se enleie de prazer, se desfaça em desânimo ou simplesmente adormeça e eu mantenha a capacidade de sentir por todos os poros invadir-me o silêncio duma solidão merecida. Aquela solidão que me preenche a vida e me dá este olhar manso, capaz de ver os homens acordarem a tempo para reconsiderar sobre a sua missão na Terra.

Foi ontem que me atulhei de sonhos, me lavei em lágrimas, me desfiz em ânsias. Os sonhos verdadeiros continuaram sonhos, redondos e doces, os outros não cresceram ou foram pisados, comidos, apodrecidos pelo bolor da humidade e do esquecimento. As lágrimas não resolvem coisa alguma e as inquietações desmedidas abrandam com o passar das estações, lavadas pelo caminhar inexorável das horas, dos dias um atrás do outro.

Tudo, mas tudo, o que tomei por certo, correcto e verdadeiro na minha construção como pessoa, se desmoronou já depois da casa coberta. Foi o tempo das chuvas, foi o cacimbo agreste, foram as queimadas, foram as tempestades, foi o rio que subiu as margens, as lagoas soçobraram e a vala deixou de correr límpida e lesta. Um dia, o vento levou as telhas e as paredes quedaram-se nuas.

Ser feliz ou infeliz é uma coisa tão vaga que não chega a ter sentido. A felicidade é algo tão etéreo, adejante e breve como uma borboleta, daquelas a quem dão o nome de efemérides porque não duram mais do que o tempo de uma rotação da Terra. Mas uma borboleta é sempre uma borboleta e há-as lindíssimas, de asas coloridas e caprichosamente desenhadas. Algumas têm asas enormes e deslocam-se com a brisa em movimentos irregulares, ondeantes, levíssimas. Quando pousam e se deixam olhar, são fascinantes. Têm um corpo esguio e atento naquelas antenas longas e delicadas, de ponta enrolada.

Pois a felicidade é talvez isso. Pedaços de vida curta e breve. Quando surge é um deslumbramento de asas enormes. Procurá-la, é tolice. Ela simplesmente acontece. O erro humano está na avidez, a necessidade de a possuir, reter, guardar, prender. Só os abraços devem ser intensos, sem tempo cronometrado. Há os abraços que permanecem, mas um abraço é uma entrega mútua, ninguém é abraçado se não abraçar também.

É uma palavra bonita, bonita como uma borboleta.