Consciência

Sonhar que sonho, agora?

Tempo já sem amor,

Ou dele envergonhado,

Tudo é pecado,

Mesmo imaginar.

A vida insiste

Mas a hora é triste.

Crepuscular,

Cansada,

A durar por durar,

Apenas mede

Esta desgraça

Humana,

Baça,

Quotidiana,

De quem da própria sombra se despede.

Miguel Torga

Assalta-me cada vez mais frequentemente o desejo fugaz de pegar o fio de Ariadne e caminhar ao encontro de espaços e tempos percorridos no labirinto da vida. Parar numa curva da estrada batida, naquela ponte em que o rio levou o tabuleiro na grande chuvada da noite, naquela pedra lunar pregada no alto da serra a ver das perdizes coloridas e das galinhas do mato pintadas.

Parar e olhar para o futuro, sem provar a água do Bengo ou escutar de Coimbra o canto.

Parar apenas e sentir o latejar da terra, ouvir os sinais de mim e habitar o mundo. Com determinação, agarrar o medo e concretizar os devaneios afinal pousados na minha mão como uma dádiva, um dom, uma bem-aventurança. Guardar os sonhos de olhos abertos e não os que assaltam as noites, algures num lugar, na cidade ou no campo, numa gare, comboios passando, comboios perdidos, autocarros em sentido inverso, alguém falando, comunicando, a noite caindo devagar e eu só. É tarde, procuro um transporte, regressar a casa porque estou longe, muito longe e é preciso ir. Há desassossego, ansiedade; não choro ou desespero. Nada disso. Há gente que não me diz nada mas que me fala, me atende, me recebe. Eu olho e não fico. Volto a sair. Quase sempre ao anoitecer, sinto o dia a terminar e a inquietude aumenta.

Os sonhos da noite pesam como no tempo real e raramente perduram na memória quando não magoados, quando não repetidos. Acordar é sempre pousar de um voo, sacudir as penas e procurar a sobrevivência, a inserção no ciclo da vida. Um elo na cadeia. Nem melhor, nem pior. De preferência, consciente.