Outros brinquedos

– João, és do meu sangue e por isso não te mando matar! Desaparece de Inglaterra! Que eu nunca mais te veja nem ouça falar de ti.

Quando o príncipe saiu entre os dois soldados, voltou-se para Robin e perguntou:

– E tu, a aquém devo o trono e a vida, que desejas?

– Que me perdoes e aos meus homens.

– Estás perdoado, e de hoje em diante todos os meus súbditos serão iguais. É tudo quanto queres?

Robin sorriu e olhou para Mariam. O rei seguiu-lhe a direcção do olhar.

– Gostas dele? – perguntou baixinho à sobrinha.

– Mais do que a vida.

O rei voltou-se para Robin:

– Ajoelha, Robin!

Quando este obedeceu, tocou-lhe nos dois ombros com a ponta da espada e disse:

– Levanta-te, barão de Locksley, conde de Sherwood. É a tua recompensa. E agora, ordeno-te que cases com Mariam.

Robin dos Bosques, novela contada às crianças por Leyguarda Ferreira

É no linho da infância que nos bordam o carácter e o gosto.

Por ventos e acalmias no oceano dos tempos, permanece em nós aquele perfume da criança que fomos, no fazer e refazer das vidas, na construção da pessoa em que nos tornámos. No meio das vagas mais alterosas, quando a chuva cai em pingos de água e ao mesmo tempo troveja o número de desemprego no país e no mundo a que pertencemos, quando tudo aquilo por que lutámos se desmancha em torrentes, restam os sonhos dos meninos embrulhados em recordações. Sejam as bonecas de papel, os barcos de papel, o papel dos livros das histórias que nos povoaram a infância.

Pertenço à geração dos avós, embora não tenha netos. Pertenço àquela geração que não tinha televisão nem computador nem telemóvel nem MP3 e quejandos – nem sei bem o que são, com toda a franqueza. Pertenço àquela geração que ainda tinha tempo de ser criança por inteiro, embora tivesse de perder muito tempo a juntar as letras para conhecer as histórias que vinham no meio delas, embora tivesse de construir o universo em cada leitura. Pertenço à geração que tinha tempo para ir nadar, ir à pesca (primeiro, às minhocas), jogar às escondidas, ao 31 alerta, aos cowboys e aos índios, saltar à corda, à macaca, ao eixo, aos queimados. Jogar à bilha. Andar de bicicleta. Aprender a fazer uma cana de pesca com uma bóia de cortiça, uma fisga para acertar nos morros de salalé.

Ainda hoje um livro acontece como uma história bonita em que somos parte dela, em que o autor nos pega e correndo de mão dada nos enleva até à última linha. Inês Pedrosa preencheu agora meus dias cinzentos fechados e abriu-me o Sermão de nossa Senhora do Ó, trouxe-me o mestre dos mestres e embrenhou-se comigo pelos terreiros de S. Salvador, pelas mães-de-santo dos candomblés, pelos caminhos que Vieira percorreu na Bahia de Todos os Santos, com O Desejo e a Eternidade.

Às vezes basta um amigo, dois amigos, e as histórias chegam, o Brasil misturado pelas férias dos que nos são caros às memórias comuns das tardes no ringue de patinagem junto ao parque infantil dos baloiços que nos embalaram uma infância nunca perdida. Porque achada em cada relembrar.